Снег, истоптаный до камня, листья цвета старой тряпки
Мегаполис, усеченный в конус древней пирамиды
Для чего тебе мишени, автоматы, пистолеты
если все равно не сыщешь стен блаженной Атлантиды
Мимо смысла, мимо слова, ради странного мгновенья
продаются на базаре за копейки устремленья
Продают не глядя сердце, руки, душу, счастья время
странное слепое племя, порождение Фемиды
На весах тоскливых будней остается тлен и серость
В вечность уходящим следом листьев цвета старой тряпки.